Crítica de la semana: "Buried (Enterrado)"

"Toda la grandeza de Estados Unidos cabe en un ataud..." por Reichel

Y le sobra espacio, señores. Porque en esta película, más allá de presenciar la agonía de un pobre hombre que se despierta un buen día en un ataúd a dos metros bajo tierra, asistimos a un ejercicio impresionante de crítica feroz a la sociedad americana. Desde la teleoperadora que sacaría de sus casillas a la persona más paciente del planeta (cuanto más a alguien que está atrapado) hasta el prototipo de jefe de recursos humanos cabrón y sin escrúpulos que es capaz de dejarte sin oxígeno a larga distancia. Nota mental: si algún día acabáis como este pobre hombre (dios o el diablo no lo quieran) no cojáis nunca el teléfono a un tío de estas características.

Por lo que respecta a la atmósfera y el tema de la película en si, debo decir que me ha resultado asfixiante desde el minuto cero. El director consigue que te agobies, te ahogues y te desesperes con Paul Conroy en cada momento de su periplo claustrofóbico, manteniendo el suspense (y el mal rollo, porqué no decirlo) hasta el final, sin saber si saldrá o no vivo hasta el minuto 93.

En fin, que aunque no sea la primera vez que se usa esta idea en el cine o la televisión (en CSI, sin ir más lejos), el planteamiento y, muy especialmente, la soberbia interpretación de Ryan Reynolds (lástima haberla visto doblada) hacen que sea digna de ver. Las grandes superproducciones deberían aprender la de cosas que se pueden hacer sentir (y padecer) con poco espacio, un buen actor y un zippo.

Puntuación: 8,5

"Experimenta Buried" (una crítica de Nina)

Las promociones de Buried (Enterrado) rezaban con la frase que me sirve de título. Y nunca una frase fue tan bien utilizada para promocionar algo. Ni el "Mi papá lo arregla toro, toro y toro" de Catalana Occidente. Estamos ante una de las experiencias más claustrofóbicas realizadas en cine. Un acto de angustia. Es difícil estar en la sala y no tener ganas en algunos momentos de salir a tomar el aire y a ver la luz del sol, o a que te caiga lluvia encima. Rodrigo Cortés consigue localizar 90 minutos de buen cine en... no sé, ¿3 metros cuadrados?
Se me antoja harto difícil hacer esta crítica sin desvelar más de lo que me gustaría… Lo primero que puedo señalar es que, después de esta película, muchos de los prejuicios que tenía para con Ryan Reynolds me los voy a tener que tragar con patatas, porque hace una actuación digna de elogio. Se quema las manos, se mueve en un espacio increíblemente pequeño y claustrofóbico (como ya he dicho antes)… Y a saber cuanto aire rancio debió de respirar en el rodaje de la cinta.
Lo segundo que me gustaría señalar es la mala leche con la que el guionista trata la estupidez humana, más concretamente la de media Estados Unidos. Y ya no sólo su estupidez, también su avaricia, codicia, arrogancia e hipocresía. Hay momentos en la cinta que consiguen despertar tu ira más homicida y que, incluso, pueden resultarte no del todo verosímiles (en mi caso fue así en algunos momentos puntuales), hecho que consigue quitarle algo de mérito a la cinta, aunque, también, sin pretenderlo, esos momentos se convierten en pequeños respiros. ¿De qué? Pues de estar enterrada en un ataud bajo tierra claro. Porque, sin duda, tú estás ahí dentro con Reynolds. ¿O es que no te habías dado cuenta?

Nota: 7'6